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La iena è tornata.

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La iena è tornata.

Si è fatta una breve villeggiatura nei giardini di Versailles ma poi è tornata indietro. Tra torsoli di mela e bucce di banana. Si è fatta spazio tra cumuli nembi ed tornata alla ribalta lasciandosi alle spalle tutti gli scandali, ben riposti nelle bisacce di una vecchia gioventù. Il pubblico l’ha sommersa di fischi e allora lei si è traforata i timpani con due matite colorate. E’ rimasta sveglia per ventiquattro ore per non dover mettere in ordine il garage del cuore e poi ha perso ancora tempo sperperando i giorni sulla tangenziale est illuminata dai grigi lampioni allampanati e copputi.

La iena è tornata. Schiacciata come un tappo di birra. Risucchiata dalla voragine delle sue occhiaie. Non ha tempo ma lo ignora perché ha arrostito il Bianconiglio sulla brace del giardino e ha ingurgitato l’orologio, che adesso non fa più tic tac. La  iena  è finita, la  iena  non esiste, la iena è meno consistente di una crosta di formaggio sottile. Ma tutto questo lei non lo sa. Lei si crede vincente ed infinita. E allora lasciamoglielo credere. Non cancelliamola anzitempo. Manteniamo il suo segreto. Tanto si farà fuori da sola prima o poi quella fottuta bestia svitata.

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