Senza titolo.

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Non ho un titolo. Non ho un argomento. Non ho olio e salsa di pomodoro. Non ho detersivi per lavare i pavimenti. Non ho voglia. Non ho coerenza. Non ho pazienza. Non ho una finestra fuori dalla quale guardare per poter veder passare un pezzetto di mondo e provare a farlo mio per poi oltrepassarlo. Non ho sonno. Non ho un soldo. Non ho compagnia. Non ho un programma da seguire appiccicato al muro con le puntine da disegno. Non ho un progetto appiccicato dentro, ma le puntine da disegno quelle sì, almeno lì, loro ci sono. Non ho coraggio. Non ho capacità di tenere fede ai propositi. Non ho un set di coltelli ben affilati da usare per simulare una telepromozione davanti ad un uditorio selezionato di pupazzi di polistirolo. Non ho un filo e non ho un ombrellino da equilibrista orlato di merletto. Non ho equilibrio e non ho la trasparenza sfolgorante di un cristallo di Boemia. Non ho zucchero e non ho vicini amichevoli a cui chiederlo. Non ho forza. Non ho un “basta” d’acciaio dentro la tasca da sfoderare quando serve. Ho un’inutile caparbietà mal canalizzata e un mazzolino di sentimenti appassiti che mi ostino a conservare, così, per ricordo. Ho in testa un mucchio di canzoni e di libri e di immagini fantastiche che spesso confondo con la vita e non ho risposte perché non mi va di ascoltare quelle disponibili in offerta speciale. Spesso preferisco restare chiusa nel discount della mia interiorità bacata piuttosto che mettere piede fuori, qualsiasi cosa ci sia nel Reale ha un prezzo troppo alto da pagare e anche un puzzo poco convincente. E io mi crogiuolo nella negazione perché sono stufa di dovermi sentire perennemente in debito o sotto esame o sotto inchiesta. C’è un metal detector all’ingresso della Realtà, che capta inganni, viltà, inadeguatezze e altri giochetti simili e io per ora preferisco restare sulla soglia piuttosto che scatenare le trombe del Giudizio. Per fortuna, tra le altre cose, al momento, non ho fretta.

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